o sentido respira mas nem sempre o ar mais puro se tem, mais perto da essência o sentido respira consumido no perfume que vem ,eu vou lhe dar um prato de flores e no seu ventre vou fazer o meu jardim que vai florir. Quando os espinhos lançarem as dores do cheiro forte do jardim que não tem fim, que não tem fim .E o seu umbigo ainda em flor vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo. E os espinhos são pra quem pensa em enganar a flor a beleza rédia prosa da dor eo seu umbigo ainda em flor vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo. Eu vou lhe dar um prato de flores e no seu ventre vou fazer o meu jardim.
♪'